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La Mort d’Uriel Ventris – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

La Mort d’Uriel Ventris

Graham McNeill

« Chaque homme est une étincelle dans les ténèbres,
Puissions-nous tous briller avec autant d’éclat. »

Il avait été façonné pour donner la mort.

Tous les siens étaient nés grâce à d’antiques pratiques génétiques et des connaissances récoltées en des âges immémoriaux dans un seul but.

Tuer.

Des profondeurs de Pavonis à la Lance d’Espandor, il avait fait pleuvoir la ruine sur les rebelles, les xenos et les hérétiques.

Par le fer et le bolter, il avait été l’instrument de la volonté de l’Empereur. Il avait servi des capitaines, des Maîtres de Chapitre et, dernièrement, un Primarque.

Il n’était pas parfait. Il avait commis des erreurs.

L’orgueil l’avait conduit sur de sombres chemins, mais il avait à chaque fois retrouvé sa voie vers la lumière. Il avait assisté à la mort de frères de bataille, à la trahison d’amis, et combattu au côté de ceux qu’il avait considérés un temps comme des ennemis.

Mais toujours il avait servi avec courage et honneur.

Et maintenant tout cela touchait à sa fin.

Le visage à tête de mort vacillant qui flottait au-dessus de lui en portait la promesse. Ses yeux brûlants brasillaient, et sa voix rauque décrivait les souffrances qui l’attendaient, exposant en détail les tourments des damnés qui allaient très bientôt torturer chaque pouce de sa chair.

Il serait éclaté de la tête au pied.

Il serait lacéré, brûlé et brisé.

— La douleur se surmonte, répondit-il au crâne. Je l’ai déjà endurée auparavant.

— Pas celle-là, affirma le crâne.

Une lumière fulgurante emplit sa vision d’une vive incandescence.

Le crâne disparut lorsque la lumière pénétra en lui, accompagnée d’une odeur de fumée.

Elle lui brûla la gorge ; épicée, terreuse, boisée.

Du foin, comme les champs d’un vert mordoré des plus profondes arcologies de Calth, poussant de manière exubérante loin des radiations létales du soleil bleu de sa planète natale.

Des mots jaillissaient de sa bouche, mais il ignorait leur signification.

Des lames étincelantes s’abattirent sur lui, maniées par des chirurgiens aux masques de porcelaines.

Le crâne avait dit la vérité.

La douleur était pire que toutes celles qu’il avait jamais connues.

Pendant plus de deux cents ans, il avait apporté une mort violente aux ennemis de l’Empereur.

Mais c’était terminé.

Son nom était Uriel Ventris.

Et il allait mourir.

Mais d’abord, la vie…

Uriel ouvrit les yeux et se redressa brutalement en poussant un cri de surprise. Sa vision s’ajusta en un battement de cœur à la faible lumière ambiante.

Il était entouré de pierre, les parois naturelles d’une caverne.

Ombres et lumière dansaient sur le marbre veiné d’or. Le fond de la caverne était plongé dans les ténèbres. Malgré sa vision améliorée, il ne parvenait pas à voir ce qui s’y cachait.

Son instinct lui criait que ça ne pouvait qu’être mauvais.

Il replia ses jambes sous son corps et se leva d’un seul mouvement fluide. Ses membres étaient raides, les muscles de ses jambes et de ses épaules brûlaient de courbatures, comme s’il sortait à peine d’une dure session de combat de plusieurs mois.

Il n’avait aucun souvenir d’une bataille, en dehors des longues années passées à combattre les osts de la peste de l’Archi-ennemi à travers Ultramar. Un examen rapide de son corps lui montra qu’il ne souffrait d’aucune blessure. Il ne portait pas d’armure, seulement un chiton d’entraînement bleu pâle, comme celui qu’il portait sur Agiselus étant enfant.

L’entrée miroitait d’une lueur éclatante, et Uriel se dirigea lentement dans cette direction tout en se demandant ce qui se dissimulait dans les ténèbres du fond de la caverne.

Des lianes rupestres pendaient comme un rideau devant l’ouverture, et quand il les écarta, une bouffée d’air chaud le balaya, moite et chargée de l’odeur d’une terre riche et fraîchement travaillée.

Uriel inspira profondément.

Sa neuroglotte analysa un puissant mélange d’azote, de phosphore et de potasse.

Un agri-monde ?

Non, pas un agri-monde.

Il sortit de la grotte et se retrouva au sommet d’une falaise surplombant un vaste paysage de merveilles naturelles, comme si une gigantesque œuvre d’art s’était soudain animée.

Son cœur enfla à la vue des pics couronnés de neiges éternelles qui s’élevaient au-dessus de lui, leurs sommets enveloppés de nuages portant sur les épaules un châle de sapins. Des dômes argentés bâtis sur des plateaux herbeux en parsemaient les contreforts, et d’agiles appareils volants dessinaient des sillages moutonneux sur l’azur parfait du ciel.

Une cité étincelait à l’horizon, merveille d’arches de verre miroitantes, de palaces de marbre blanc et de bannières bleues claquant dans le vent.

Quelque chose titillait sa mémoire, mais il n’aurait su dire quoi. L’impression d’avoir déjà vu cette cité. Durant ses nombreuses années au service du Trône d’Or, Uriel avait combattu sur des centaines de planètes différentes, mais celle-ci n’en faisait pas partie.

Du moins pas cette version.

Alors il sut où il avait vu cette cité auparavant.

Chaque fois qu’il revenait sur Macragge, Uriel arpentait la galerie des fresques entourant le Temple de Correction, un acte de dévotion envers son Primarque et une manière de se souvenir de son monde tel que celui-ci l’avait connu.

Il faisait toujours une halte devant une œuvre déchirante intitulée Aube du dernier jour de la cité sacrée.

L’artiste avait rendu l’éclat du soleil sur la cité avec un tel talent et une telle beauté que certains affirmaient qu’il était possible de sentir les derniers rayons de sa lumière avant que celle-ci ne soit frappée d’une toxique létalité.

— Calth a une tout autre apparence avec un ciel au-dessus de la tête, hein ?

Uriel pivota sur les talons, les poings serrés, prêt à combattre.

Un homme était assis sur un rocher derrière lui, profitant de la vue et de la chaleur de l’après-midi, sa peau rougie par la lumière d’une centaine d’étoiles. Lui aussi portait un chiton d’exercice, et il avait la corpulence d’un space marine. Son visage était buriné, et son crâne rasé percé de quatre clous de service dorés. Ses yeux gris étaient deux puits de connaissances, mais brillaient encore d’un éclat juvénile.

Uriel connaissait ce regard.

— Idaeus ? s’enquit-il, et une vague de chagrin lui étreignit le cœur en souvenir du guerrier qui l’avait formé de tant de façons, du guerrier qui était mort sur Thracia si longtemps auparavant.

Le capitaine Idaeus se laissa tomber du rocher, tendit la main et lui dit :

— Bonjour Uriel, bienvenue sur la Calth-qui-fut.

Uriel se souvenait de sa douleur quand il avait vu son ancien capitaine mourir sur Thracia, désintégré par l’explosion ayant détruit un pont d’une grande importance stratégique afin de sauver le flanc d’un assaut impérial.

Il essaya de parler, mais les mots refusaient de sortir.

Uriel étudia le visage d’Idaeus, suivant les rides de l’âge, les cicatrices des combats et les marques de brûlures sur le côté du cou, là où les émissions radioactives d’un réacteur endommagé avaient failli le tuer.

Il était exactement comme il se le rappelait.

Qu’avait-il devant lui ? Un souvenir incarné ?

Son esprit s’était-il réfugié dans les fantasmes pour lui éviter…?

Lui éviter quoi ?

Un monstre à tête de mort penché sur lui.

Des lames acérées couvertes de sang.

L’image se dissipa, et il saisit la main d’Idaeus, sentit les cals sur sa paume, la ligne d’une cicatrice là où un fragment de grenade ork avait manqué l’amputer de trois doigts.

Rien de tout ceci n’est réel.

Uriel le savait avec la plus complète certitude, mais les émotions qui lui serraient la gorge et lui comprimaient la poitrine étaient, elles, bien réelles.

— Suis-je mort ? demanda-t-il finalement.

— Je ne pense pas, répondit Idaeus. Du moins pas encore.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Death of Uriel Ventris.
Traduit de l’Anglais par : Gilles Chassignol.
Illustration de couverture : Hardy Fowler.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

La Mort d’Uriel Ventris © Copyright Games Workshop Limited 2020. La Mort d’Uriel Ventris, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

ISBN 13 : 978-1-80026-463-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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